Lembro-me como se fosse hoje. Já tinha 14 anos quando os meus pais compraram o primeiro carro. Durante dois meses, eu e o meu irmão – 3 anos mais novo – íamos embasbacados para a garagem ver o Clio parado.

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O meu coche berrou, mas o Autohoje confiou-me outra viatura ao meu cuidado, o carro em questão foi cedido pela Toyota, fui pela primeira vez ao Rock in Rio.

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O escriba está agradecido ao Papa. Não por ser católico (embora tenha sido acólito), mas porque desconfio que várias das minhas multas de trânsito foram amnistiadas graças ao Cardeal Ratzinger. Benza-o Deus.

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Fevereiro, o mês mais curto do ano e – quiçá por ironia – um dos melhores da minha vida. De vez em quando é possível fingir que somos outra pessoa.

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Estou apaixonado e confuso. Este mês, o Autohoje depositou em minhas mãos incautas um Kia Soul.

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Os descapotáveis querem-se vermelhos mesmo quando o espécime em apreço é o pequenote Smart. Ah pois é!, a dignidade não se mede aos palmos - e o Fortwo Cabrio 84cv Passion tem-na para dar e vender.

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Eu, lampião, me confesso: jamais imaginei inaugurar uma crónica com tal título. Mas cá estamos, rodeados de verde e de preocupações ambientais.

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Esta crónica esteve quase para não ser enviada devido ao h1n1. Sim, este vosso escriba contraiu o bichinho. E, ainda de quarentena, numa solitária de 12 metros quadrados constituída pelo quarto da sua infância, em casa dos pais, nos Açores, acha por bem não perder já agora a oportunidade de desmistificar o monstro.

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É um dos piores títulos cinematográficos de sempre, na tradicionalmente bizarra legendagem portuguesa. Mas foi o que senti ao volante do meu carro de sonho, o novo BMW Z4.

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Suécia. Tanta coisa que poderíamos dizer sobre esta escandinava porção. E tão dispare. Das elevadas taxas de suicídio às belas protagonistas de muita fantasia erótica. Mas, como a virtude está algures no meio, fiquemo-nos hoje pelos automóveis.

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Ou dois. Este mês o Autohoje agraciou-me com – talvez – os veículos mais díspares que uma só marca pode conter: o Corsa CDTI e o GT.

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Curioso como os homens parecem incapazes de sair dos balneários juvenis onde mediam virilidades. Fui este mês mais picado que um bêbado semi-nu aos pontapés numa colmeia.

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Há automóveis para impressionar as mulheres, há veículos adequados para aquela altura em que se decidiu criar família, e há o primeiro carro que um gajo tem.

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Coisa muito rara. Os meus pais vieram dos Açores para passar o Natal em Lisboa. E peço desde já desculpa ao leitor por ver-se obrigado a recordar a nostálgica quadra festiva quando se encontra a terminar o primeiro mês de um ano difícil.

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Caro leitor, encontro-me em pleno sonho molhado de Al Gore. E, a propósito do adjectivo, lá fora cai um dilúvio daqueles – acompanhando-me quase toda a viagem entre Lisboa e Peniche.

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